Hay dolencias peores que las dolencias,
hay dolores que no duelen, ni en el alma,
pero que son dolorosos más que los otros.
Hay angustias soñadas más reales que las que la vida nos trae,
hay sensaciones sentidas sólo con imaginarlas,
que son más nuestras que la misma vida.
Hay tantas cosas que, sin existir, existen,
existen demoradamente,
y demoradamente son nuestras y nosotros…
Por sobre el verde turbio del ancho río,
los circunflejos blancos de las gaviotas…
Por sobre el alma el aleteo inútil
de lo que no fue, ni puede ser, y es todo.
Dame más vino, porque la vida es nada.
.. oh Pessoa, qué mano te tocó? qué poder te cubrió?
para que después de muerto me perturbes así.
Dejé pasar unas horas,
pupila veladora, por si me daba igual ♪
* para que la caída valga la penaHasta mañana, yo voy para este lado y el hombre respondió: Y yo para éste, hasta mañana.
No dijeron babor o estribor, probablemente porque todavía están practicando en las artes.
La mujer volvió atrás: -Me había olvidado (se sacó del bolsillo dos cabos de velas) los encontré cuando limpiaba, pero no tengo cerillas.
-Yo tengo, dijo el hombre.
Ella mantuvo las velas, una en cada mano, él encendió un fósforo, después, abrigando la llama bajo la cúpula de los dedos curvados la llevó con todo el cuidado a los viejos pabilos, la luz prendió, creció lentamente como la de la luna, bañó la cara de la mujer de la limpieza, no sería necesario decir que él pensó -Es bonita- pero lo que ella pensó, sí -Se ve que sólo tiene ojos para la isla desconocida- he aquí cómo se equivocan las personas interpretando miradas, sobre todo al principio.
Ella le entregó una vela, dijo: -Hasta mañana, duerme bien.
El quiso decir lo mismo, pero de otra manera: -Que tengas sueños felices- fué la frase que le salió. Dentro de nada, cuando esté abajo, acostado en su litera, se le ocurrirán otras frases, más espiritosas, sobre todo más insinuantes, como se espera que sean las de un hombre cuando está a solas con una mujer. Se preguntaba si ella dormiría, si habría tardado en entrar en el sueño, después imaginó que andaba buscándola y no la encontraba en ningún sitio, que estaban perdidos los dos en un barco enorme, el sueño es un prestidigitador hábil, muda las proporciones de las cosas y sus distancias, separa a las personas y ellas están juntas, las reúne, y casi no se ven una a otra, la mujer duerme a pocos metros y él no sabe cómo alcanzarla, con lo fácil que es ir de babor a estribor.
- José Saramago.
todo tú existías para mí. todo tú.
sé, que estás ahora a años nada de distancia, que me es mucho mayor (causa de cobardía).
pero te espero, y no espero nada de tí. pero te espero.
qué se hace? después de todo te pensaba en libertad. No eras cómplice de nada, pero pertenecías a todo, y quizás ése fué tu caer, te entregaste demasiado a un sólo punto.
me resultas en una completa y definida ignorancia. Toda yo te sabía, te conocía. No me importaba, no te esperaba, pero te sabía. Te sabía aún a distancia, aunque no quisieras. Podía saberte feliz o triste o enojado, como era común... hasta la madre de lo de siempre. Yo era yo y tú me diste ése lugar. no sé que esperas de ésto, no sé siquiera si estás en posición de esperar.
yo no sé que hubiera pasado si hubiera dicho lo que tenía que decir-te, que era tanto.. tanto, como tanto lo que me importabas, y lo tanto que pensaba tu nombre a diario aún sin darte una señal de seguir viva.
yo no sé si regresar está en tu camino, no sé siquiera si estás dentro de la posibilidad. pero esque tú...
vives para mí, vives más que todos los recuerdos tuyos que tengo en la memoria, y te pido de regreso.. a qué? a quién? no se a qué ni a quién, pero te pido de regreso.
nunca me he considerado egoísta ni en condición de aferrante, pero hoy, hoy me aferro a tu imágen.
me cansé de pensarte y no ver, no ver nada. me cansé de saberme cobarde y pagar las consecuencias de ello. la cobardía es un sentimiento inhumano, siempre termina en soledad. y yo, hoy, no quiero estar sola.
(tú), quiero saberte vivo y que no sea por mí.
si regresas, te prometo, podrás decir: todo está como antes.
When the child was a child
It walked with its arms swinging,
wanted the brook to be a river,
the river to be a torrent,
and this puddle to be the sea.
When the child was a child,
it didn’t know that it was a child,
everything was soulful,
and all souls were one.
When the child was a child,
it had no opinion about anything,
had no habits,
it often sat cross-legged,
took off running,
had a cowlick in its hair,
and made no faces when photographed.
When the child was a child,
It was the time for these questions:
Why am I me, and why not you?
Why am I here, and why not there?
When did time begin, and where does space end?
Is life under the sun not just a dream?
Is what I see and hear and smell
not just an illusion of a world before the world?
Given the facts of evil and people.
does evil really exist?
How can it be that I, who I am,
didn’t exist before I came to be,
and that, someday, I, who I am,
will no longer be who I am?
When the child was a child,
It choked on spinach, on peas, on rice pudding,
and on steamed cauliflower,
and eats all of those now, and not just because it has to.
When the child was a child,
it awoke once in a strange bed,
and now does so again and again.
Many people, then, seemed beautiful,
and now only a few do, by sheer luck.
It had visualized a clear image of Paradise,
and now can at most guess,
could not conceive of nothingness,
and shudders today at the thought.
When the child was a child,
It played with enthusiasm,
and, now, has just as much excitement as then,
but only when it concerns its work.
When the child was a child,
It was enough for it to eat an apple, … bread,
And so it is even now.
When the child was a child,
Berries filled its hand as only berries do,
and do even now,
Fresh walnuts made its tongue raw,
and do even now,
it had, on every mountaintop,
the longing for a higher mountain yet,
and in every city,
the longing for an even greater city,
and that is still so,
It reached for cherries in topmost branches of trees
with an elation it still has today,
has a shyness in front of strangers,
and has that even now.
It awaited the first snow,
And waits that way even now.
When the child was a child,
It threw a stick like a lance against a tree,
And it quivers there still today.
-Peter Handke
